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As ruas de Ceuta estão repletas de esconderijos. A floresta, os quebra-mares de blocos de cimento, o cemitério e até os ralos que levam à praia escondem as sombras de dezenas de imigrantes em fuga da polícia. Estão feridos, cansados, sujos e só comem graças aos vizinhos. São todos aqueles que os agentes não conseguiram expulsar depois da entrada massiva da semana passada e que relutam em regressar. Existem muitas crianças.
Bilal, 19, e Yawad, 17, passam a tarde agachados num canal de menos de meio metro de altura que descarrega as águas do rio na praia de Benítez. O corredor, profundo e escuro, está cheio de algas e lixo, mas não é um bom momento para sair, a polícia está fazendo batidas na área.
Os dois são amigos de um bairro de Martil, a 40 quilómetros de Ceuta, e juntos atravessaram a fronteira na passada segunda-feira. Eles estavam - e ainda estão - convencidos de que deste lado terão uma vida melhor.
“Trabalho desde os 13 anos para ajudar a minha família e continuamos assim.
Já trabalhei como canalizador, no canteiro de obras, em tudo que saiu para mim, e nossa vida não melhorou em nada ”, diz Bilal. “Os meus patrões nunca pagam o que me devem, contratam-me metade das horas, obrigam-me a trabalhar ... Não quero voltar à vida que tinha antes”, anuncia.
Seu amigo Yawad diz que trabalha desde criança por cinco euros por dia. “Ele nem me deu nada para comer”, diz ele.
Seu último emprego foi em um refeitório que foi arruinado pela pandemia e, depois de mais de um ano sem renda, viu a luz da loucura que se instalou na fronteira há nove dias. Yawad tem a fantasia de atravessar o Estreito a nado, embora seu plano mais urgente seja esperar que as coisas se acalmem e a polícia pare de persegui-los. “No momento vivo melhor nas ruas do que quando estava no Marrocos. Prefiro ser comido pelos peixes do que voltar ”, explica.
O pulso que o Marrocos deu à Espanha na fronteira após a recepção do líder da Frente Polisario Brahim Gali levou cerca de 9.000 pessoas a nadar até as praias de Ceuta.
Apesar da crise diplomática aberta no canal pela raiva de Rabat, suas autoridades permitiram o retorno e as expulsões em massa daqueles que haviam encorajado a partir apenas algumas horas antes.
Todos os números desta crise são aproximados, mas o Interior estima que quase 8.000 pessoas voltaram ao Marrocos à força ou voluntariamente.
Entre eles estão centenas de jovens presos em operações - confirmadas por fontes policiais e testemunhadas por este jornal - que foram lançadas na última quarta-feira para esvaziar as ruas da cidade.
O pequeno Mohamed aparece no buraco onde seus compatriotas se escondem com um sanduíche de omelete francesa e tomate fresco. Ele se senta, divide em dois e entrega aos meninos metade de seu saque. Ele carrega consigo dois sacos plásticos com um travesseiro e algumas roupas. Ele tem apenas 14 anos. Ele diz que passou anos daqui para lá, mendigando, dormindo na rua ou onde quer que lhe dêem uma cama.
Não está muito claro o que acontece com seus pais. “Em Marrocos, mesmo que você trabalhe dois dias, você não ganha 2,50 euros, mas aqui você consegue 15 euros.
As pessoas são muito simpáticas e dão roupas e comida ”, agradece.
A Anissa, uma vizinha de poucos recursos que o ajuda em Ceuta, tenta convencê-lo a vir ao armazém onde se identificam os menores para o encaminharem para um centro, mas não tem como: “cansei insistindo.
Em Ceuta ainda vivem pelo menos 800 menores, mais as dezenas de crianças, adolescentes e adultos transformados em fantasmas para não serem descobertos.
Dpois de milhares de partidas expressas em poucos dias, as autoridades marroquinas começaram a conter o retorno de seus nacionais. Segundo fontes a par da situação na fronteira, Rabat exige que se verifique se quem regressa, voluntariamente ou não.
Rabat não vai tornar isso mais fácil.
Uma menina que queria voltar com seus pais na sexta-feira quanto vários trabalhadores transfronteiriços que tentaram sair depois de mais de um ano bloqueados tiveram de se virar nos últimos dias.
Enquanto isso, a peregrinação continua na praia de Benítez. Outro menino chega mancando. Tem um ferimento no nariz e está vestindo uma calça de moletom cinza enlameada depois de dormir na floresta por várias noites. “É a primeira vez que estou na rua”, diz. “O primeiro dia foi horrível. Eu não agüentava o frio, mas agora tenho cobertores, travesseiro e lençol ”. Chama-se Bilal, tem 15 anos e é filho de uma trabalhadora e dona de casa de Tetuão.
Seus pais acreditam que ele mora num lar adotivo e que está bem. “Minha mãe quer que eu volte, mas meu pai diz que eu fico para ter uma vida melhor”, diz ele.
"Sinto-me mal por estar longe deles, mas em Marrocos não tenho futuro."
Bilal também não quer ir ao armazém onde as autoridades reuniram centenas de crianças. As histórias - e os rumores - sobre aquele recinto, em que uma multidão de menores tiveram que fazer suas necessidades no chão se aglomeraram, e voam.
O menino diz que está correndo há uma semana, que está exausto e, agora, sozinho. “Antes éramos cinco, mas a polícia nos pegou na quinta-feira, quando estávamos dormindo no mato”, diz ele. “Eles prenderam todos nós, mantiveram meus pulsos amarrados por duas horas, mas quando viram que eu era menor, me soltaram sem dizer nada. Os outros foram levados embora ”.
Um acampamento africano atrás da usina de dessalinização
Enquanto os marroquinos procuram uma maneira de passar despercebidos em pequenos grupos, mais de 120 africanos subsaarianos, principalmente da Guiné, Mali, Costa do Marfim, mas também do Congo, Camarões e Libéria se estabeleceram em torno da usina de dessalinização da cidade.
A maioria vem de seus países há anos e espera meses pela chance de pular a cerca. Na segunda-feira eles conseguiram. Chris Makon, um camaronês de 19 anos, trabalha como tradutor com seus compatriotas. Eles fugiram em 2019 da espiral de violência que assola seu país. “Se você não for um separatista, eles o matarão. Se você fala francês, eles o matarão. É por isso que vamos embora ”, diz Makon ao explicar o conflito entre os rebeldes separatistas anglófonos contra o governo francófono e que, segundo o ACNUR, obrigou mais de 700 a deslocar-se.
A maioria das pessoas que vivem mal nesse tipo de terreno baldio querem pedir proteção internacional, mas uma semana depois ainda não conseguem.
Faltam informações, o asilo está fechado para o fim de semana e eles têm medo de se aproximar da fronteira para perguntar o que fazer com medo de serem expulsos.
Eles são ajudados por organizações locais, como No Name Kitchen ou Elin que tentam preencher a lacuna com as autoridades para que possam ser examinados imediatamente, mas a polícia, focada em expulsar todos os que chegaram, não conseguiu lidar com isso.
Uma vez identificados, eles poderiam ingressar no Centro de Permanência Temporária (CETI), espaço com mais de 500 vagas que depende da Secretaria de Estado das Migrações, mas o acesso não é tão imediato.
Antes da pandemia, o CETI recebia qualquer imigrante que entrasse ilegalmente na cidade, mas a emergência sanitária reduziu suas vagas e restringiu os critérios de admissão. Nesta crise, a prioridade tem sido acolher os mais vulneráveis, segundo fontes da Migração.
Nos últimos dias, o centro tem aceitado uma série de passagens para acomodar quase cem pessoas, incluindo mães com bebés e um grupo de quase vinte refugiados iemenitas.
“A entrada no centro é limitada para garantir a efetivação das quarentenas, procedimento que em condições normais é da responsabilidade da cidade autônoma”, explicaram Fontes da Migração.
O resto, entretanto, espera na rua.
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