O CANIL DOS CÃES ZAROLHOS

O CANIL DOS CÃES ZAROLHOS

para o António Cabrita

 

 

desgraçadamente ladram mas não mordem

buscam nas urnas os donos

e estes passando a mão pelo pêlo
roubam-lhes a ração da boca 
logo à boca das urnas 

sempre fiéis e de beiços arreganhados

basta um açoite no traseiro 
para ficarem mais obedientes e servis

os cães afiam os dentes

temendo as garras e os bicos dos abutres 
numa ilusão - rasante às ciladas 
da vida - gretada de palavras febris

uns ousam ladrar mais acirrados

correndo o risco de serem encarcerados 
enquanto outros saltam a cerca 
antes da manhã derramelar as hienas 

e há os que se atiram contra o arame

farpado
             esfarrapando-se em massa 
num mimetismo desesperante

subalimentados ladram docinho

roçando as pernas dos donos 
para ganhar um osso 
na praia dos trompetes em chamas 
à beira-mar da noite espezinhada 
pelo terror das hienas
enquanto anónimos suicidam-se 
no sussurro da infâmia 
defronte aos que mastigam bolores 
para sobreviverem

a caridade vai derramando asfixiante

misturando-se a um crude solidário 
                                                        legal
e é legal ladrarem um poucochinho 
manifestando a ira de açaime sindical

cães velhos corroídos de crostas infecciosas

e respiração barbitúrica 
rosnam aos espelhos do requiem 
sabendo serem um enfarte de trabalhos 
aos tratadores do canil

os veterinários vão ministrando remédios

contra-indicados corroborando 
na deterioração lenta das carnes 
embebidas em minutos sem sangue 
cozinhando a ração para ser distribuída 
aos da lista de espera que teimosamente restam
entre restos de lixo e lixos da fé

colocam açaimes controlando a informação

e uma coleira de mecânicas palavras escolhidas 
repetidas até à exaustão

a imprensa tornou-se parasita e

os jornalistas uns piolhos de salão 
alimentando-se de noticias tosquiadas
                                                              ocultam 
a incómoda realidade para as hienas

os comentadores do regime viraram coveiros

e dentro das valas vão-se babando

as carraças que gravitam ao seu redor
vendendo-se para se sentarem à mesa 
dum ficcionado banquete do real 

com pedigree romano/nazi

tem o canil uma nova dona que vem 
descaracterizando os sinais únicos 
do âmago duma pátria
 

aos peixes saquearam as espinhas

aos frutos os caroços
e um temporal não se levantou

caminhantes dos atalhos moribundos

lançam ao passar pelos dias de esgoto 
sementes bolorentas sabendo de antemão
ser o seu gesto inútil 
                                  ser e nada brotar

rosnam trovões sob a morte das searas

lembranças do purgatório ateiam fogo

às papoilas 
                   ao redor jovens cachorros 
arregaçam os caninos aos escaravelhos 
que esperneiam nos subúrbios do planeta 
                                                                    em agonia 
entrançando de nuances uma existência aziaga

nocturnos eram os rostos

diurnos os sonhos improváveis 

improvável era encontrar os teus dizeres

guardados numa gaveta de nuvens
prenhas de anjinhos com açaimes  
percorrendo lentamente o vazio 
onde ao centro um fedelho agrafa 
penas de toutinegra nas asas do vento 
a raspar a saudade 
                                apunhalando os rostos 
no enterro do pensar porque 
                                               pensar é um veneno
e os retratos ardem nos lugares alertando 
ser o amor um tumor de pó e cinza 

perseguem estrada fora os da paz

                                                        uma antiguidade

mão de fogo outra de água espelhando o vulcão

cuspindo cadáveres enforcados 
depositando a lava para os olhos 
dos tempos que hão-de vir 
                                            cegando de pavor 

pela estrada paralela caminham os da guerra

seguindo por agora no contrário dos outros 
reacendendo um sangue no peito

ao fundo a encruzilhada

assim chegámos assim chegaremos

à roda a um fim de mínimos de tudo 
onde o todo é um nada 

aos cães bastaria

alimentarem-se bem na infância

daí para a frente o cagado seria o alimento

continuado num circulo rotineiro 
até a morte aparecer para se alimentar da luz
e cuspir a carcaça

o mundo

               mal cheiroso 
confluindo merdas de vendáveis ilusões

como não é meu designo governar

fazer curriculum perpetuar a espécie 
nem mesmo proferir oratórias 
com estandartes bordados de lambidelas 
a um qualquer regime 
uso por hora as letras 
                                    para dinamitar 
o covil das hienas eleitas 
com um cante ao desafio

é escusado irem ver a barca bela 

pois já não se faz ao mar  
a treta nunca foi nela
e os escravos é que iam a remar

santa Merkel é o piloto 

o FMI o general  
que nojento trapo levam 
o fado de Portugal 

as palavras sempre pertenceram à morte

um dia um cachorro das últimas ninhadas

ladrará bem alto pela libertação do canil 
ferrando os dentes nas contorções das hienas 
até o veneno fritar-lhes o cérebro no parapeito 
da janela defronte à estrada muralhada 
de cadáveres em vinagre e nadas

nesse tempo de nova rotina doméstica

eu já não andarei por estas bandas

nesse tempo os homens voltarão

por algum tempo de novo a ler 
nos remoinhos do saber mais além
enquanto lá longe vou minguando 
em busca dos meus olhos laminados
por gente vil que conseguiu tornar-me
na dor que lhes convém

cego seguirei para voltar ao sofrimento da terra

onde todos os trajectos de 
                                           todos 
os lugares vão sempre dar à morte

por hora

por hora volto 
                       ao aconchego dos braços 

o pouco que me resta

 

Jorge Aguiar Oliveira

Inédito. Cacilhas, Dezembro de 2012